miércoles, 28 de octubre de 2015

HARTO DE PATRIAS


La imaginación exagera, la razón subestima, el sentido común modera. Marlene Dietrich

El rebaño se ha echado al monte y si hubo alguna vez pastores, estos han sido pasto de los lobos.

Ser español es jodidamente difícil en nuestro tiempo, pues a esa noble idea cien mil matices la pervierten.  Acostumbrados a la hidalguía y no al esfuerzo que ennoblece, somos pueblo de ombligos y no de consensos. Así, como sociedad, ante los problemas, miramos a otro lado. Cuando extrañamente en algo nos implicamos, necesitamos de un enemigo para sentirnos refrendados. Cainitas somos señores, nos guste o no el halago…

No me andaré con zarandangas, que de tonterías aviesas otros ya hacen razón y bandera. Aquí en lugar de prepararnos para el futuro, independentistas y unionistas nos están dando por culo. Siento si les ofenden mis expresiones, pero ya va siendo hora de poner las cosas en su justo punto. Siendo el problema objetivo mantener la sociedad de bienestar, ¿qué hacemos perdiendo tiempo en fiar soluciones en aras de la lealtad?. Yo soy español y catalán, procuro pensar en común y hacer del nosotros la primera persona del singular, pero poco avanza uno cuando los salvadores de patrias prefieren desfiles y símbolos que ponerse a trabajar.

Es sorprenderte como recibimos como vías a futuro quimeras que no se sostienen si no las aguantan los duros. Es ofensivo ver como para defender ideas negamos las de los otros, es jodidamente triste ver como se repite la tan española tortura del Tántalo. No somos generosos, como pueblo somos capaces de hacer buenas muertes y mezquinos en el hacer crecer algo. Así somos y no lo nieguen, que cuando el prosperar se nos ofrece, gritamos que inventen los otros y seguimos en lo nuestro.

Nos puede más la honra que los barcos y si han de fletarse nuevas naves, nunca son estas mercantes y si artilladas Minervas. En fin, cierto es que nadie soy para mantener esperanzas y no les quepa duda que estoy en una segunda inocencia que me permite no creer en nada, pero no atesorando fe, hago promesa de que poco o mucho seguiré intentando hacer y no me quedaré en casa. Se lo debo a mis hijos y ellos si son patria de obediencia obligada. Espero que los hechos de algunos a todos resulten de provecho.

En resumen, cueste lo que cueste, toca seguir denunciando a los que proponen la segregación de Catalunya del estado sin explicar cómo será el mañana y afeando a los inmovilistas que dicen representar al Estado, el que tan solo quieran una España mantenida por decreto y no por convencimiento. Aquí nadie tiene la razón, pues cuando se dice tenerla, se basan en decir que la culpa es del otro y se quedan tan contentos.

Tiempo ha que nos gobiernan ladrones, gentes mezquinas y lerdos que han llegado a doctores. Siento mucho el decirlo, pero es culpa nuestra y no de los descuideros. Vivimos entre problemas y en lugar de reclamar lo que es justo, nos dejamos guiar por conceptos de patria que son tan solo suyos.

Somos hidalgos, lo dije antes, hasta el trabajo de pensar nos resulta cosa abyecta.

POLITICA ES MORAL

martes, 27 de octubre de 2015

AL HALLOWEEN QUE LE DEN UN RATO


La tradición no se hereda, se conquista. André Malraux
Estoy enfermando de tontería adquirida, de gilipollismo gozoso y como síntoma, se me detecta una hinchazón malsana. Me dicen los facultativos que la patología se denomina aculturación y que es provocada por un proceso vírico por el cual un pueblo o grupo social adquiere una nueva cultura o aspectos de la misma, casi siempre a expensas de la cultura propia.

Según parece, el origen de la primera cepa del virus se dio en el Hemisferio Norte de América y poco a poco se ha propagado de forma silente pero constante. Las personas infectadas presentan un proceso de deculturación muy agresivo que les hace perder los aspectos culturales propios e incorporar los que transporta el invasor emponzoñado. La cosa empieza a parecer una pandemia, la aculturación ya ha superado las fases de supervivencia, dominación y resistencia de los humanos expuestos a ella. Parece que los infectados mutan su ADN y acaban por modificar y adaptar su comportamiento tras el contacto intercultural. Lo dramático de la situación, es que los valores adquiridos no lo son…

Faltan cuatro días para eso que se ha dado en llamar Halloween salte a las escuelas, calles y domicilios familiares. Como cada año, atacará con saña a panellets, castañeras y a todos los Santos que enfrentarse a él pretendan. Huestes inacabables de niños embozados y encarnados en personajes no hace mucho desconocidos, arrastrarán las palabras como zombis mientras verbalizan esa memez del truco o trato. Acojona de veras ver como lo que fuimos, se nos va al carajo.No hay forma de mantenerse al margen, el hacerlo es ponerse en peligro, pues si en contra dices algo, hasta tus propios hijos te miran raro. De hecho, esta misma tarde, he de ponerme a vaciar una calabaza para que mi vástago y sus amigos la presenten en el colegio como un espantajo elevado a la categoría de trabajo escolar. Manda güevos…

A los que me conocen no ha de extrañarles la reflexión que hoy hago. De hecho, como internacionalista convencido, defendí y defiendo que el contacto entre culturas enriquece al ser humano. Pero una cosa es compartir y otra cosa es dejar caer los brazos en la vana convicción de que lo propio es desdeñable  y valioso lo importado. Son demasiados lo inputs detectados, estamos acosados y en lugar de mirar de empoderarnos, no dudamos el olvidar las tradiciones del pasado.

Hoy triunfa el gordo estrafalario ( ese Papa Noel reinventado por la Coca Cola tras defenestrar a San Nicolás), el citado Halloween , el crematístico black Friday (día para comprar a degüello, pues si no compras eres tonto y no estás a la “page”), el San Valentín que le hace la zancadilla a San Jorge  y no sé cuantas importaciones directas que nada tienen que ver con nuestro bagaje socio cultural. Ni que decir tiene que perdiendo Cuba empezó la debacle.

Miren, en caliente no deben tomarse decisiones, pero llegada la información a mis manos, me he incorporado a la Asociación de Belenistas de Albacete. Esta entidad se creó para proteger la  tradición del belén ya que está siendo desplazada por otras figuras navideñas como el insufrible tripulante de trineos del que antes les hablé o el preciosista árbol de Navidad.

Me han dicho que son gente recia y dada a solucionar las cosas con métodos llamémosles de los de siempre . En su área de influencia ningún niño osa  verbalizar aquello de truco o trato. Según parece y en base a la proximidad de Albacete a Cuenca, a los padres de aquellos chiquillos que celebraban la cosa, los guerrilleros del Portal de Belén les ponían mirando al Norte un rato.

POLITICA ES MORAL

lunes, 26 de octubre de 2015

VALENTINO Y EL 3%


El precio de la grandeza es la responsabilidad. Winston Churchill

Este fin de semana se me ha vuelto a desmoronar el pasado. Valentino Rossi , mi amado Dottore, ha caído, ha sufrido el peor de los accidentes, se ha roto el alma.

Llevo siguiendo toda la vida a un piloto que desde sus inicios, se encumbró al Olimpo de las motos  y desbancó al propio Giaocomo Agostini. Mostró valentía, perseverancia, un poco de locura y por encima de todas estas virtudes la más importante, con su característico desparpajo, mostró un respeto enorme a todos los pilotos con los que hubo de medirse. Se convirtió en el icono del Mundial de Motociclismo y en base a sus méritos, el deporte de las dos ruedas reverdeció los laureles de sus mejores momentos.

Un maestro no puede poner la vanidad por el encima de los valores que enseña, no hay mayor patrimonio que transmitir conocimientos y que estos sean útiles a otros. Cuando la soberbia oscurece a la sabiduría, el sabio se torna un felón despreciable y se hace acreedor a perder sus otrora indudables logros. La patada que tiró a Marc Márquez al asfalto ha convertido al dios en un triste mortal.

No pude evitar poner en común este episodio deportivo con la realidad de algunos supuestos líderes sociales de nuestro tiempo. Acéptenme  ustedes un ejemplo, nunca otorgué mi apoyo a Convergencia i Unió mientras el President Jordi Pujol i Soley, durante veintitrés,  gobernó Catalunya, pero sostuve que de acuerdo o no con sus planteamientos, era un estadista que al contrario que otros políticos hacía de su posición una voluntad de servicio a la ciudadanía. Al final, ya se ha visto, era el juez el que orquestaba los contubernios.

Soy consciente de que el ser humano es, en esencia, pecador por naturaleza. Pero es precisamente por ello que nos aferramos como un clavo ardiente a los Pericles de nuestra sociedad, sea cual fuere el ámbito en el que estos desarrollen su actividad. La ciudadanía necesita referentes que sirvan a la pública pedagogía, que permitan mantener la fe en que existe la integridad en el hacer y por tanto, el buen gobierno. Cierto, no hace falta que lo digan, los ilusos seguimos estando aunque no se nos quiera ver…

En resumen y acabando, demasiadas decepciones nos llevamos algunos mientras otros jalean y excusan a los que a todos nos faltan al respeto. Así, sean estos políticos rufianes o deportistas fulleros, les seguimos excusando y aplaudiendo. Compuso unos versos Don Antonio Machado que ciñen, hoy y en el pasado, lo que intentaba describir no sin cierto desagrado: Moscas de todas las horas, de infancia y adolescencia, de mi juventud dorada, de esta segunda inocencia, que da no creer en nada, en nada.

A final de la calle unos roban tres por cientos, a otros les sancionan con tres puntos del campeonato y por arte de birlibirloque nunca pasa nada y nos quedamos tan contentos.

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lunes, 19 de octubre de 2015

NI PADRES NI VOTANTES


Nos educan para ser productores y consumidores, no para ser hombres libres. José Luis Sampedro

Que uno ande clamando por una sociedad en el que el ciudadano se incorpore a los órganos de representación, en la aspiración de que ello nos lleve al buen gobierno es cantinela vieja, pero siendo una hermosa esperanza, en algunos momentos, me parece una gilipollez. Ayer tarde, en un acontecimiento deportivo (el partido de liga que disputó mi hijo menor), la realidad de lo que como sociedad somos, me atropelló para dejarme mal parado.

Estoy casi en cuidados intensivos y el diagnóstico no describe heridas epidérmicas o fracturas de huesos. El daño real, lo que hoy provoca mi preocupación y dolor, es que lo que ayer se vino abajo fue mi alma. Me transmuté en lo que más detesto, alambiqué bilis y se me secaron las hojas que hacen respirar mi árbol. Ayer sentí como el desprecio se encaramaba a mi boca y como se envenenaba mi mente por haber de callar y no poder decir nada. La masa es tan peligrosa, que en su mezquindad las palabras y las ideas han sido masacradas.

Permítanme que les relate. Llegamos al polideportivo en que debía jugarse el match, la primera imagen fue la de unas gradas llenas de suciedad fruto del incivismo (montones de cáscaras de pipas, papeles, escupitajos, chicles pisoteados), el público local andaba calentando el ambiente verbalizando veladas amenazas sin reparo alguno y los hijos de esos padres se sumaban con orgullo a tan educado comportamiento. Empezó el juego y con el la demostración de que se trataba de gentuza y que ninguna persona allí estaba presente. A una de las madres de nuestros jugadores le lanzaron un chicle masticado y viendo que derrotero tomaban las cosas, cedimos de nuestro de derecho y hubimos de someternos a aquella caterva de oligofrénicos a los que llamamos ciudadanos pero sin duda no lo son.

Los insultos al colegiado fueron constantes, las descalificaciones a nuestros vástagos generaban hilaridad y en algunas ocasiones, aquellos supuestos adultos animaban a sus cachorros a morder sin miramientos a los integrantes del equipo contrario. La cosa fue subiendo de tono pues a pesar del asfixiante ambiente, como no podía ser de otro modo, quisimos mostrar apoyo a los nuestros. Sucede que algunos utilizamos el catalán para felicitar las jugadas o animar la salida a la pista y entendiendo el tema como algo ofensivo, la afición local, tras jalear quien escribe una acción, me soltó como respuesta un exabrupto irreproducible que finalizó con un “yo te lo digo en español para que te jodas…”

El ejemplo nada tiene que ver con cuestiones identitarias, pues uno es español viejo y del castellano hago gala. De lo que se trata es de la inactividad del cerebro del imbécil de turno y del seguidismo de los cachos de carne que mejor estarían retractilados en un arcón frigorífico de Mercadona. ¿Qué nos sucede?, ¿a dónde hemos llegado?, ¿dónde quedó la responsabilidad de los padres en su oficio más sagrado?. Es evidente que la supuesta sociedad democrática ha primado convertirnos en animales de granja de los que todo pueda ser aprovechado. Nos hemos dormido y así, en una acomodaticia arcadia, votamos cada cuatro años y todo arreglado.

Nos fuimos de aquel pueblo con el rabo entre las piernas, yo triste y cabreado, hastiado de mis puentes, con ganas de limitar el derecho a ser padre y de prohibir el derecho al voto que supuestamente nos hace ciudadanos. Estoy hasta las gónadas de escuchar a los papás de nuestro tiempo decir que les preocupa que mundo le dejaremos a nuestros hijos. El tema es otro, se trata de que hijos le dejaremos a nuestro mundo.

Anoche no quise escuchar a Besteiro en sus razones y me fui de copas con Cincinato. Que Dios me perdone.

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domingo, 18 de octubre de 2015

PAPÁ, QUIERO SER TORERO


Viene a mi cabeza una tonadilla popular cuyo estribillo decía  Manolito de la Cruz, tú querías ser torero, pá comerte medio mundo, pá comerte el mundo entero. La cancioncita estaba enterrada en mis recuerdos hasta esta mañana. Me he desayunado con la noticia de que el Ministerio de Educación prepara un título de Formación Profesional para ser torero y claro, el pasodoble ha empezado a sonar con el ímpetu de una fiesta mayor.

Yo ya no sé qué pensar de mis gobernantes, de veras que no lo sé, me va barruntando la idea de que aquí se trata  de aborregar a la masa amasando la miseria de un sistema educativo que no nos lleva a nada. Siete leyes educativas en nuestra Democracia demuestran la ineptitud de nuestros gestores a la hora de planificar el futuro. Aprobar y derogar ha sido y es deporte nacional y mientras tanto, hacemos derivadas hacía el fracaso escolar.

Y aquí llegamos al tema de la jornada, aquí empieza el paseíllo y nos toca torear. Lidiar con alumnos que no prosperan y que en algún lugar hay que colocar. El esperpéntico proyecto para normalizar estudios de banderilleros y toreros, primero genera risas y tras la carcajada, ganas de llorar. La idea es dirigir a los fracasos académicos (según parece a aquellos alumnos que no aprueben la ESO) a brillar en el albero de los ruedos de la Fiesta Nacional.

No creo que ustedes rebatan la certeza de que la educación es el pilar de cualquier sociedad y que por tanto, es de nobleza obligada velar por que la misma redunde en beneficio de las personas para que a todos resulte de utilidad. ¿Es de interés  manifiesto una formación para vestirse de luces?, ¿es lógico equiparar esta titulación a la de carpintería, ceramista, panadero o jardinero?. Creo que no, considero que la propuesta ministerial es absurda y casi ofensiva, tan solo Dios sabe qué puñetas persigue tan insulsa oportunidad.

El plan de estudios se denomina "Tauromaquia y Actividades Auxiliares Ganaderas" y argumenta que "La tauromaquia es una manifestación artística desvinculada de ideologías que forma parte de la cultura tradicional y popular. El futuro de la tauromaquia está ligado a su consideración como parte esencial del Patrimonio Histórico, Artístico, Cultural y Etnográfico de España". Bueno, pues vale, pues pá ti la perra gorda…

Les advierto que mi opinión a ningún lugar nos va a llevar, pero uno observa su entorno y sufre una realidad amarga. Cada vez es mayor el fracaso escolar y aquellos que a pesar de todo aprovechan y se titulan, cogen la maleta y se van. Sin ir más lejos, en mi familia el tema parece pandemia, los mejores cerebros están trabajando allende fronteras. Es sencillo, exportamos nuestros mejores activos y perdemos, sin duda, sus  pingües beneficios.

Aquí no se aburre nadie, ya suenan los clarines, el noble bruto ha de salir de los toriles y esperando ver sus cuernos, dejamos de estar cuerdos. Viva el vino amigos, si sus vástagos no aciertan al planificar su futuro, cántenles con alegría tú querías ser torero, pá comerte medio mundo, pá comerte el mundo entero…

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jueves, 15 de octubre de 2015

EL PADRINO


El futuro no está escrito, porque sólo el pueblo puede escribirlo. Adolfo Suarez

En 1979 se celebraron las primeras elecciones municipales de la entonces joven Democracia española. En el pueblo del que soy originario, Fuente Álamo de Murcia, mi padrino formo parte de la lista de la UCD (Unión de Centro Democrático). Hombre de luces y sombras en lo personal, en lo social demostró una inteligencia digna de reconocimiento. Se hizo merecedor de la confianza de sus conciudadanos y tuvo el privilegio de ostentar el cargo de teniente de alcaldía.

Hijo de familia republicana se significó en el partido fundado por Adolfo Suarez por una sencilla razón, buscando el acercamiento de dos realidades aún enfrentadas por los agravios de nuestra Guerra Civil, consideró que debía conseguirse un espacio común que aglutinase el máximo de personas para dotar a las nuevas instituciones de una representación real.

Su pensamiento, ciertamente circunscrito a un ámbito local, se centraba en una idea sencilla, la Democracia no debía entenderse como el derecho al voto. Decía (repitiendo hasta la saciedad una frase del líder de UCD) que las elecciones no resolverían por sí mismas los problemas, y que siendo el  paso previo y necesario para su solución, necesitan del compromiso de los votantes para fiscalizar y participar en los órganos de gobierno auto-otorgados. Ya ven ustedes, un visionario lleno de ilusión al que como a tantos, la realidad atropelló sin ningún miramiento…

Pero aunque pueda decirse que de buenas intenciones están los cementerios llenos, las ideas sobreviven a sus amos y de ese pensamiento nos alimentamos algunos que no renunciamos a la esperanza de llegar al buen gobierno. Así, toca trocar el marasmo y la indiferencia en acción reglada y la queja en propuestas claras. Es momento de retomar los gestos de los adalides del pasado y honrar lo que sus trabajos nos legaron. Se trata de votar y de los votos hacer espadas de Damocles que adviertan a los electos que no reciben patentes de corso sino contratos grabados con cláusulas draconianas. Gobernar es un privilegio y si los gobernantes lo olvidan, nosotros debemos recordárselo.

Llegados a este punto y al menos en el ámbito municipal, el camino a tomar está claro. Puesto que la mayoría social hace revoluciones de papel otorgando al hecho del sufragio de un poder que tiempo atrás quedó extinguido, algunos deberemos poner nuestro conocimiento y energía en obligar a los concejales a actuar fuera de los plenos acercándolos a la calle. Cierto es que así debió ser siempre, pero como ha podido demostrarse, en nuestro sistema la verdad esconde mentiras ciertas. Toca mover el culo y obligar a que aquellos que supuestamente nos representan, se mojen el suyo.

Ya estamos en marcha, no será fácil, es cierto, pero unos cuantos seremos el ariete con el que abra murallas el resto. Hoy me honro de haber tenido maestros que incluso en sus errores, supieron enseñarme que para que algo funcione no basta con hablar, hay que echar bemoles y dejarse de cuentos.

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miércoles, 14 de octubre de 2015

EL CASTILLO DE COMPANYS


Tal día como hoy de 1940, fue fusilado en el castillo de Montjuïch (entonces acuartelamiento militar) Lluís Companys, último Presidente de la Generalitat de Catalunya durante la Segunda República.

En la década de los 80 del siglo pasado, realicé el servicio militar en una unidad de ingenieros sita en ese castillo. Aún no existía ni el proyecto de monumento que hubiese de recordar la figura de Companys. En cualquier caso, atendiendo a que parte de la fortaleza era de acceso libre a la ciudadanía, siempre encontrábamos flores o escritos que hacían las veces de in memoriam del Presidente.

En nuestro presente, convulso y frentista, alguien podrá decir que pues muy bien, que quien quiera mitos que los cuide. Pero ni la mayor ni la menor,  pocas personas saben, ni por asomo, lo que quien escribe vio en aquel castillo. Ruego que nadie se permita valorar el gesto mientras yo hablo del fondo. Cuando queremos saber debemos preguntar, cuando deseamos entender debemos escuchar.

Miles de legajos correspondientes a causas sumarísimas pude leer. Muchos sin nombre allí encontraron su final, tendré la oportunidad de ponerles a ellos primero. Los mitos, para mí, hace tiempo que cayeron de los pedestales, la verdad objetiva sin más colorantes ni aditivos edulcorantes es que en ese castillo se adhiere un dolor viejo...

Su principal función, durante el Siglo XIX, fue la vigilancia y la represión de la Ciudad Condal. Desde allí se bombardeó en dos ocasiones el casco urbano y allí se encerraron y torturaron anarquistas, activistas obreros y políticos. Tras el estallido de la Guerra Civil sirvió de prisión para los que se alzaron contra la República y como lugar de ejecución de los mismos.  Tras el fin del conflicto, se cambiaron las tornas y la represión franquista ejecutó a miles de prisioneros republicanos. Uno de aquellos, tío-abuelo de quien escribe, fue fusilado muy cerca de la puerta del acuartelamiento en el que serví como suboficial.

Lo dicho, mucha sinrazón preñada de sangre llega a los cimientos de la fortaleza. La de Companys también llena sus fosos y es cierto que no es la única, pero si ese símbolo es útil para explicar la magnitud de la tragedia, no dudaré en utilizarlo. Toca hacer de los caídos motivo de esperanza y esperar que nos ayuden a hacer un acto de contrición por el dolor causado en el  pasado. En jornadas como hoy uno esperaría que nadie justifique unas muertes con otras y que la miseria de ningún catite instalado en el dogma explique que la parca escribió su historia en Montjuïch estructurándola en función del prisma ideológico de cada cual.

Pueden creerme, en el antagonismo que nos revuelve, personas como el que fue Presidente de la Generalitat nos explican que razones son tales y cuales tan solo locura, en la imagen de Companys hemos de saber ver a todos los que sintieron como las balas atravesaban su cuerpo antes de caer al suelo y tras ello, recibir un tiro de gracia. Les repito, leí muchos legajos encabezados por nombres que no recuerdo y en las noches de guardia, parecía que los muertos me hablaban en silencio.

Como antes comenté, para saber debemos preguntar, para entender debemos escuchar…

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